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    可对孤来说，是账。

    孤要立一个国，兵要饷，官要俸，城要修，百姓要活。

    民心不是虚名，是税、是粮、是兵源，是这个国真正压舱的石头。

    潭王的土地、张信的兵、陈修远的账、王先生的道义，一块一块，都是砖。

    而砖后头，还有三千七百万两的银。

    老爹，您看，您儿子这不就快把一个国，攒出个样子来了么。

    老儒王慎回到家时，天已擦黑。

    院里的老桂树影子里，儿子王孝正在收拾行李，把老倌的几件旧衣、一摞书，往一个包袱里塞。

    “爹，都收好了。

    明早天不亮就走。

    往哪儿去，您拿主意。”

    “不用走了。”

    王慎站在院门口，把怀里那纸文书掏出来，展开。

    脱籍的名册、遣散银的收据、经筵讲官的聘书，三张纸，一夜之间全办妥了，落款盖着秦王府的长史司大印。

    王孝凑过来看，看着看着，手停了：“爹……聘书上写的，是西安？”

    “嗯。”

    “那可是……一千五百里。

    爹，您老人家的杖伤还没好利索！”

    “伤在皮肉上，好了。”

    王慎把文书仔细折起来，一折，再折，贴身收了，“病在心里，今天才医上。”

    院里静了。屋里，孙儿探出半个脑袋，怯生生地问：

    “爷爷，咱们真的去西安？

    孙儿听说，秦王是个浑人……”

    王慎低头看着孙儿，看了很久。

    他想起白日里花厅中，那个懒洋洋打哈欠的皇子；

    想起那一揖，替死人作的揖；想起“不是拿来誊的”那句评语。

    “浑不浑的？”

    他伸手摸了摸孙儿的头，掌心温温的，“爷爷读了五十年书，教你一条，往后你长大了，看人别看他说什么。”

    “要看他，站在哪儿，在替谁说话。”

    孙儿似懂非懂。

    王慎转身往屋里走，走两步，又停住，回头对着西北的方向，长沙的夜色深处，长长作了一个揖。

    “先生…”

    王孝在身后小声提醒，“人又看不见。”

    “看得见。”

    王慎直起身，“读书人的礼，走的不是眼睛。”

    　　


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