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    这回的话，我们给您写下来，您按手印。

    哪天这话不作数了，您拿着这张纸，来长沙卫，这个是武官，抓人。”

    他指指自己，“这个是文官，算账。”指指陈修远。

    “找哪个都行。

    跑了一个，还有一个。”

    老汉抬头，浑浊的眼睛在两张脸上来回看了很久很久。

    看了刀，看了笔，看了那碗还冒着热气的水。

    终于，枯瘦的手指直直戳向赵管事，戳得笔直，一下都没弯：

    “打断我儿腿的，是他。”

    “收租收到十石的，也是他。”

    “小老儿一庄一百二十户，逃了十七户，都是叫他逼走的。”

    账房里死一样静。

    梁上的蛛网都不晃了。

    陈修远铺开纸，声音放得极缓：“老人家，念给您听。

    您听着对，就按手印。”

    他念得很慢，一条一条，念一条，抬头问一句：“对不对？”

    老汉一句一句地听，一句一句地点头。

    念到“打断其子腿”那条，老汉的嘴唇抖了半天，没点头，也没摇头，半晌，才说：

    “这条……写上。”

    “官爷，不是小老儿怕。”

    “是小老儿的儿子，往后还得在这庄上活。”

    陈修远的笔，顿了顿。

    一滴墨悬在笔尖，将落未落。

    然后他把那条写上了，写得比哪条都工整。

    老汉抖着手按下去。

    手印红得刺眼，像落在纸上的一小片晚霞。

    张信拎起赵管事往外走，到门口，回头冲老汉咧嘴一笑：

    “老丈，令郎的药钱，从这位赵管事家产里出。

    本官亲自送府上。”

    “他是潭王的人。”

    “不是天。”

    门帘落下。

    陈修远收着那张画押的纸，站在灯下看了半天，看了很久很久，轻声自语：

    “画押……做了九年官，头一回，百姓的手印真管用。”

    两日后，湘潭城外，周家。

    三间土坯房，院里晒着草药，黄的黄，褐的褐，秋风一过，满院药香。

    篱笆上爬着扁豆藤，豆荚结得歪歪扭扭。
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