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    真的太平了。

    人群外头，一个妇人正蹲在菜摊前挑青菜。

    她的手，停了一下。

    菜叶子掐在指尖。

    掐了有三息。

    然后，她继续挑。

    挑了两棵。

    又放下。

    换了旁边两棵更水灵的。

    嘴角，慢慢地弯了弯。

    “是吗。”

    她说。

    声音平平的。

    像在说今天天气。

    “粥得熬够时辰，才稠。”

    卖菜的农妇没听懂。

    笑呵呵给她饶了一把葱。

    那天傍晚，她坐在小院里看天。

    长沙的夜。

    湘江上的水汽漫上来。

    星子都像浸在水里。

    她找了找。

    找到东边那颗最亮的星子。

    东边。

    隔着一条湘江。

    一个洞庭。

    一条大江。

    那儿有个人，夜夜灯下写字。

    有个人，天天卯时叩门。

    她看了一会儿。

    起身。

    回屋。

    把粥坐上了灶。

    小火。

    慢慢地熬。

    熬粥的工夫，她把白天教娃娃们写的字纸收了收。

    字纸上全是些最简单的字。

    人。

    口。

    手。

    山。

    水。

    家。

    笸箩里，压着一张没有落款的信。

    “你等吗？”

    她拿出来。

    又看了一遍。

    轻轻念出声：
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